Se...

Amore, vorrei raccontarti la speranza.

Un giorno, tanto tempo fa, l’uomo provava sentimenti: tanti sentimenti.
Sentiva con il cuore, prima ancora che con la testa.
Non si vergognava di provare il bene, l’amore e non si difendeva a oltranza dai suoi simili.
Si lasciava trasportare da leggiadre sensazioni che istinti e sentimenti gli sussurravano. 
Viveva con slancio perché impavido.
 Non era un soldatino di carta velina a difesa di un fortino colmo di solitudine; quella solitudine alimentata da lui stesso e dalla quale, con il passare del tempo, ne divenne parte integrante.
Era bello il suo ardimento, la sfrontatezza faceva di ogni singolo individuo un essere diverso,  diversamente amabile o detestabile, l’umanità era variegata.
Quella solitudine, tanto difesa e accudita,  lentamente, ma inesorabilmente, cancellò il coraggio, l’essere umano non si rese conto di quel che gli stava accadendo, di quello che si stava auto- infliggendo.
L’uomo dapprima cominciò, paradossalmente, a sentirsi più forte, senza sapere che in realtà il “mostro”, invece, lo stava vestendo di corazze che la codardìa non gli avrebbe più permesso di togliere.
Diventammo via via tutti identici, privi di quelle differenze peculiari che un tempo furono la nostra vera ricchezza .
Capimmo che cosa, in verità,  fece scaturire la solitudine e quindi l’individualismo: ci tolsero la speranza, o meglio, permettemmo loro che ci togliessero il domani.
L’uomo perse la fiducia nel futuro, questo fu il primo sentimento che ci facemmo portare via, da quel momento, e senza che nessuno di noi se n’avvedesse, tutto divenne piatto, tutti noi cominciammo a difenderci dall'altro.
Cominciammo a difenderci soprattutto dai sentimenti e diventammo un esercito di soldatini di carta velina a difesa, ognuno, del nostro fortino colmo di solitudine.
Ti amo figlia mia… t’avrei amata chiamandoti per nome e avrei provato a insegnarti ad amare a oltranza, sempre e comunque.
Ti avrei chiamata Eva, se tu fossi nata.

Foto: Clarice Lispector (scrittrice, poetessa ucraina)

SESSO SICURO di Michele Serra

Amami a rischio zero 
affidati alla norma 
che normatizza l'eros 
normalizza la forma. 
Famolo igienico 
famolo occidentale 
col culo telegenico 
e la faccia aziendale. 
Famo il new-sesso 
coi massaggini shatzu 
famolo interconnesso 
coi messaggini a cazzo. 
Metti le calze in rete 
per farmi uscire pazzo 
ma senza uscire mai 
dal mio palazzo. 
Per la consumazione 
voglio essere certo 
che in qualche tuo lacerto 
non si annidi il prione. 
La nuova pruderie 
è la prudenza 
nel Gran Mercato 
della convenienza.

Immagine: Les Amants, Renè Magritte

Fonti:

http://nga.gov.au/International/Catalogue/Detail.cfm?IRN=148052

http://www.repubblica.it/speciale/sanvalentino/serra.html

LOUIS SCUTENAIRE

Dove sono le ragazze forti che amavano tori 

E dove le delicate in estasi sotto una nube 

 O le artiste che si dannarono per un cigno?

Stanno nelle vostre febbri stanno nelle vostre braccia 

Stanno nei vostri letti stanno nei vostri libri 

E siete le loro bestie e i loro spettri di bruma.

saluti e baci

                                                  “dovresti… “

Dovrei? 

No, potrei…

forse sì, forse potrei

e potrei, anche, accomiatarmi qui, ora, da tutti voi;

certa di non avere debiti, di non dover voi alcunché 

                                                                                  

Questa mia a Voi per...

                                     

                                                                            
                                                                        Nonluogo, 17 giugno 2014

Caro signore,

il Vostro sgraziato sforzo per dimostrare come io sia stata un numero per Voi ha avuto il pregio di  rendere palese, soprattutto a me, l’eleganza mia per non aver esibito, alla Vostra vista, la cifra  che vi assegnai sin dal primo, ormai antico, nostro incontro.

Vostra Io

LA METAMORFOSI DEL VAMPIRO

La donna, intanto, dalla sua bocca di fragola, 
contorcendosi come un serpente sulla brace, 
e modellando i seni sul ferro del busto
lasciava fluire parole impregnate di muschio;
— << Ho le labbra umide e ben conosco la scienza 
di perdere in un letto l’antica coscienza.
Asciugo tutte le lacrime sui miei seni trionfanti
e faccio ridere i vecchi del riso degli infanti.
Io sola, per chi mi vede nuda e senza veli,
rimpiazzo la luna, il sole, le stelle e tutto il cielo!
Sono, caro sapiente, tanto dotta in voluttà
quanto soffoco un uomo nelle mie terribili braccia
o quando lascio in balia dei morsi il mio busto,
timida libertina, e fragile e robusta,
che su quei materassi travolti e languenti
per me si dannerebbero gli angeli impotenti!>>
Quando m’ebbe succhiato tutto il midollo delle ossa,
come languidamente verso di lei mi volsi
per un ultimo bacio, io non vidi al suo posto
che un otre pieno di pus, dai fianchi vischiosi!
Chiusi gli occhi nel freddo, improvviso spavento,
e quando alla luce viva li riapersi,
al mio fianco, invece della possente bambola
che sembrava aver fatto la sua provvista di sangue,
tremavano confusi pezzi di scheletro, fra loro
producendo il gemito d’una banderuola
o di qualche insegna appesa a un’asta di ferro
che il vento fa oscillare nelle notti d’inverno.

Poesia condannata tratta da I FIORI DEL MALE

Titolo originario: L’outre de la Volupté (L’otre della Voluttà)

Il tempo

Roberto Pinetti

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Un giorno, senza un motivo particolare, ti rendi conto che le persona che hai amato non avevano tempo. 

Erano bambini, grandi-madri, matrigne, orchi, streghe, fate e principi azzurri. 

Ora appena nate, ora antiche come il mondo stesso. 

Le persone che hai amato non avevano tempo.

Ma il tempo, a volte, ti aveva imprigionato per anni con loro. 

In gabbie d'attesa e speranza. 

Oppure, fuggiva improvviso dalla finestra aperta nella stanza. 

Come il buio della notte quando arriva il mattino. 

Allora, ti scopri a pensare, di nuovo, che le persone che hai amato non avevano tempo. 

Vivevano da sempre nella tua memoria prima ancora d'averle incontrate. 

A volte, stelle già cadute prima d'essere avvistate. 

Non avevano tempo, loro, e prendevano il tuo a piene mani, come acqua di fonte. 

E alcune di esse, dopo essersi a lungo dissetate, ancora non avevano tempo. 

Non avevano più tempo per te che, all'improvviso, abitavi il loro passato.

Una sconosciuta di nome ‘grafica’ per il noto Picasso

BuonaVita

Perché senza l’arte nessuna vita sarebbe buona

A fine Novecento si diceva «Al nostro secolo non restano abbastanza anni per arrivare a conoscere tutte le opere di Picasso», è così anche oggi. 

Lo spagnolo Pablo Picasso è noto come pittore, ma geniale anche come scultore e litografo.

Se i dipinti più noti al pubblico sono del periodo blu e rosa o i rinomati quadri cubisti, geniale si può ritenere la produzione grafica, compiuta per oltre quarant'anni. 
Realizzò oltre  2.500 incisioni, che per singolarità di contenuti e tecniche d’esecuzione, lo resero  il più rilevante incisore del XX secolo. 
In particolare fu grandioso verso il campo dell’editoria, disponendo illustrazioni per libri d’artista che vennero pubblicati dai più grandi editori dell’epoca. 
La sua estesa carriera grafica ebbe inizio nel 1899 e lo vide sperimentare diverse tecniche, dall'acquaforte all'acquatinta, dalla puntasecca al bulino, dalla litografia al linoleum in un percorso sempre parallelo a quello pittorico.

Ed ecco un abbraccio ricolmo di una sensualità mozzafiato

 in ‘Gli amori di Giove e Semele (25 ottobre 1930)’

dove la stretta protettrice di Giove affida grandiosità a tutta la resa finale creando una aureola sul capo di Semele in atto di cura, affetto e chiusura: un amore dove serve e basta il silenzio. 
Di questa tavola esistono altre cinque versioni eseguite sempre lo stesso giorno dello stesso anno. 

Poi mi piace evidenziare un esemplare grafico che racchiude interventi di puntasecca e raschietto insieme all'acquaforte, un capolavoro grafico dell’ultimo libro illustrato creato da Picasso 

‘La chute d’Icare, 1972, acquaforte’ dove tre volti inquadrati da una linea netta, corposa, nera contrastano con la parte inferiore esile, leggiadra, chiara. Un’opera modernissima, dai volti ingigantiti e distorti che ben rappresenta lo stile che diverrà cardinale nella pittura.

Buon proseguimento di vita a chi con l’arte e nell'arte sa perdersi e ritrovarsi.  

Mr Godzilla

emmegrafia

http://emmegrafia.tk

Fino a pochi anni fa le case di distribuzione cinematografica italiane tenevano i film "in caldo" per la stagione fredda: se un film usciva negli Stati Uniti a fine primavera, erano capaci di non farlo uscire prima di ottobre. L'estate era un periodo minore in cui si riciclavano vecchie pellicole o si facevano uscire i cine-cocomeri, le controparti vacanziere dei cine-panettoni.

La globalizzazione ha cambiato anche questo (ho sempre sognato di scrivere una frase del genere): ora i film in Italia vengono distribuiti in contemporanea con il resto del mondo (o quasi). 
Ovviamente, per noi Italiani, il resto del mondo è l'America. Così ecco che i social network si sono agitati nell'attesa dell'ennesimo remake di Godzilla. 
Ma come si fa a vedere un film del genere senza aver visto (magari in una sala parrocchiale) l'originale giapponese del 1954?

Il film originale fu girato nel Giappone del dopo guerra. Doveva essere un film di mostri (Kaiju), ma le ferite della guerra erano così gravi e recenti che finì per diventare una metafora dell'olocausto nucleare.

Questa foto, di cui non ho scoperto l'autore, ritrae Haruo Nakajima, l'attore che ha impersonato Godzilla per vent'anni fino al 1974, durante una delle frequenti pause di lavorazione. Il primo costume, quello originale, era fatto di gomma armata di maglia metallica e pesava più di un quintale. La casa produttrice aveva ingaggiato anche Katsumi Tezuka perchè si alternasse a Nakajima nelle scene, ma il primo svenne per la fatica durante la prima ripresa e Nakajima girò la maggior parte del film (e i molti altri a seguire).

Eutanasia di un viaggio

Ho dormito con uno sconosciuto.

Io che reputo il sonno lo stato più intimo di una persona, la condizione che può essere condivisa solo in rarissimi casi e non con un “qualunque”.

Le difese scivolano via, il volto, troppo rilassato, diviene come trasparente sino a quasi palesare le immagini che la mente partorisce; fotogrammi d’intimità assoluta.

Ho dormito con uno sconosciuto.

Io che dormo da sola, ho dormito con lui: un perfetto estraneo, un senza nome, uomo il cui volto ho scordato.

Nulla in comune con la trama di Ultimo tango a Parigi, film che amo… niente che gli somigli, eccezion fatta per l’assenza di un nome, almeno come avviene per buona parte della celebre pellicola.

Dello sconosciuto io non ho memoria alcuna, non conosco il suo nome né ho mai saputo se avesse avuto una consorte morta suicida o se stesse gestendo un albergo o una pizzeria, se egli fosse uno scalatore del K2 o, chissà, un fumettista-cantante.

Al mio risveglio lui era lì, bocca un po’ aperta, un leggero sibilo; io confusa, disorientata per un attimo che m’è parso lunghissimo, ricomponendomi, ho cercato risposte ai miei quesiti…

Quell'attimo di sbandamento, di vuoto è durato fino a quando mi sono resa conto d’esser sul treno, seduto accanto a me, dormiente quanto lo ero stata io, lo sconosciuto.